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Angron : L'Ange Rouge - Extrait

Une Publication Black Library

Contrat de licence pour les livres numériques

CHAPITRE UN

La pluie tombait sur le Mont Anarch, et les gouttes d’éthane liquide martelaient les gigantesques baies vitrées de cristacier. Soumise à moins d’un cinquième de gravité standard, l’averse glissait plutôt qu’elle ne tombait, et semblait presque défiler au-dessus de la surface désolée de Titan, comme si le temps lui-même venait de se soumettre à ses légions.

Graucis Telomane fixa ses yeux gris et froid sur son propre reflet que lui renvoyait la vitre. Il peinait à se rappeler l’époque où il avait eu l’air si jeune… si naïf. Plus d’un demi-millénaire s’était écoulé depuis la dernière fois qu’il avait visité Titan et foulé ce hall.

— Non, murmura-t-il. Pas ici.

— Tu n’es pas prêt, Telomane. Pas pour ça. Le Grand Maître Taremar a eu tort de me le demander, et je ne l’autoriserai pas.

Telomane avait gardé en mémoire l’image d’un géant, mais en réalité, le Justicar Aelos n’était pas si grand que cela. Le temps et l’expérience avaient grisonné les cheveux du guerrier, dont les états de service listaient une longue succession d’honneurs. Graucis Telomane, à de nombreux égards, avait aujourd’hui surpassé son ancien mentor, mais il ne l’avait pas revu depuis lors, et gardait donc de lui le souvenir du colosse qu’il avait jadis connu en tant que jeune initié.

— Je suis prêt, objecta-t-il.

— Que tu le croies ne fait que souligner à quel point c’est faux.

— Le Grand Maître de la Troisième Confrérie le croit aussi.

— Il existe une raison pour laquelle les Chevaliers Gris n’envoient pas leurs plus jeunes frères se forger dans le creuset de la guerre, répondit Aelos en secouant la tête. La connais-tu ?

— Non, répondit Telomane en fronçant les sourcils. Pas ici.

La pluie tombait sur le Mont Anarch, et les gouttes d’éthane liquide martelaient les gigantesques baies vitrées de cristacier. Graucis Telomane se tenait debout, face à une table vide, au centre d’une salle déserte. Le Saturnalium était inoccupé, et le silence troublé seulement par le battement de la pluie d’hydrocarbures et le ronronnement mécanique du planétaire monumental suspendu sous le plafond voûté. L’endroit était plongé dans une pénombre que perçaient, çà et là, les lueurs de plusieurs milliers de chandelles. Ces bougies brûlaient depuis le jour où l’Humanité avait tenté, pour la première fois, de sonder le warp, mais n’avaient pas pour but d’illuminer la pièce : elles servaient à établir un pont entre les deux côtés du voile de la réalité. Leur cire était grise, couleur de la sagesse, de l’apprentissage, et de la défense contre les forces obscures.

Le planétaire, lentement, poursuivait son ballet millimétré.

Graucis leva les yeux.

Ses camarades novices le nommaient Horloge de Deimos. D’après la légende, l’appareil avait été assemblé et mis en mouvement pour la première fois par le Fabricator Général en commémoration du déplacement de Deimos : travail titanesque de jadis, qui avait vu une lune de Mars, Deimos, amenée jusqu’à l’orbite de Saturne. Saturne, justement, tournoyait en son centre : un orbe d’argent de la taille d’un châssis de Rhino, maintenu par un lacis ésotérique de champs suspenseurs et entouré de bandes concentriques de cristal de moins d’un nanomètre d’épaisseur représentant les anneaux de la planète. Titan, en comparaison, ne dépassait pas la taille d’un bolt standard, et son chemin suivait un rail de verre anti-frottement, décrivant une orbite de plus de quatre-vingt-dix mètres de rayon. Il fallait au planétoïde miniature trois cent quatre-vingt-deux heures pour effectuer une révolution complète ; et le système entier était représenté si parfaitement que, d’après le Justicar Aelos, un Chevalier Gris suffisamment sagace, patient et instruit pouvait déduire la date exacte du jour en observant les positions relatives de Saturne et ses quatre-vingt-deux satellites naturels sur le mécanisme.

Ainsi, depuis huit mille cinq cents ans, l’Horloge de Deimos avait décompté le passage du temps.

Mais en ce jour de l’année 444.M41, Graucis Telomane perdait patience.

— Non, répéta-t-il, désormais irrité. Pas ici.

Il pleuvait encore. Un déluge carmin éclaboussait, en grésillant, l’or et l’argent sacrés de son armure de guerre. La cuirasse, avant lui, avait appartenu à Eygon de la Quatrième Confrérie, et même au légendaire Paladin Phox encore avant cela. Graucis la possédait depuis un long moment, mais ce jour était le premier qu’il la revêtait pour partir au combat. Un souvenir qui resterait amer entre tous.

Le Justicar Aelos, sans surprise, avait eu raison. Des cent soixante-neuf Chevaliers Gris téléportés sur plaines inondables en bordure du fleuve Styx ce jour-là, qui aurait pu prétendre être parfaitement préparé à affronter les Cruor Praetoria et le seigneur de la XIIe Légion ?

Ni les cent cinquante-six qui ne revinrent pas.

Ni les treize qui en réchappèrent.

Graucis était peut-être le moins préparé de tous les guerriers. Pourquoi avait-il survécu alors que des héros de la trempe de Dymus, Galeo et même Taremar le Doré étaient tombés ? Il n’aurait pu le dire, et ne voyait là qu’une preuve de plus de l’absence de logique régissant les lois du tempus materium.

Face à lui, le masque rouge sang du fils de l’Empereur arborait une grimace haineuse.

— Non ! hurla-t-il. Pas ici !

Des gouttes d’éthane liquide martelaient les immenses vitres de cristacier. Il se trouvait dans le Saturnalium, la Citadelle de Titan, assis à l’endroit où il s’était autrefois tenu debout. Du talon de la main, il se massa le muscle de la cuisse comme s’il lui faisait mal. Ce n’était bien sûr pas le cas. Pas ici.

— Pourquoi est-ce que je continue de me retrouver là ?

Nyramar, installé face à lui de l’autre côté de la table, haussa les épaules. Un jeu de régicide était placé entre eux.

Le second Chevalier Gris était d’un an l’aîné de Graucis, et bien qu’ils eussent toujours été amis, le gouffre entre eux lui paraissait béant, et plus profond qu’un simple écart de temps. Tout ce qu’avait accompli Graucis durant ses années sur Titan, Nyramar l’avait accompli avant. Lorsqu’il avait franchi avec succès la Chambre des Épreuves et été admis dans les rangs d’une confrérie de Chevaliers Gris, ce fut Nyramar qui l’accueillit, déjà vêtu d’une armure de guerrier. La mort semblait avoir épargné l’image de Nyramar, devant lui. Une mort qui l’emporterait environ cinq ans après cette partie de régicide.

— Nous sommes dans tes souvenirs, dit Nyramar. Qu’espères-tu trouver là que tu ne saches pas déjà ? Et crois-tu pouvoir faire pleine confiance à ta mémoire ?

— « Nommer une chose, c’est déjà la connaître, » répondit Graucis en citant le cantique 518 du Liber Daemonica. « Connaître le démon, c’est commander à sa nature. » Je n’ignore pas les limites de mon propre esprit, mon frère, ni la sainteté de mon âme.

Nyramar hocha la tête, baissa les yeux sur le plateau de régicide, et parut réfléchir à son prochain coup.

— Dans ce cas, regarde bien, mon frère. La réponse que tu cherches est devant toi. Il ne te reste qu’à la voir.

Graucis s’exécuta et étudia le jeu. Le moindre détail, dans le royaume de l’esprit, pouvait être empreint de lourde symbolique.

Le plateau circulaire était fait de bois, et divisé en cases noires et blanches de surfaces égales. Graucis jouait les noirs, et Nyramar les blancs. Ils avaient déjà échangé plusieurs coups, et les pions blancs étaient arrangés selon l’ouverture que l’on nommait « gambit du prétorien ». Nyramar avait toujours été un joueur habile, quoique très scolaire ; tandis que Graucis, fidèle à lui-même, adoptait un jeu plus agressif. Il avait ouvert sur la moitié gauche du plateau et envoyé son ecclésiarque à l’offensive. Ce stratagème portait de nombreux noms, mais Graucis et ceux de sa génération, de moins en moins nombreux, persistaient à l’appeler « manœuvre Armageddon ». Cette appellation faisait référence au sacrifice de pièces d’importance moyenne, nécessaire à encercler et capturer, en fin de partie, l’empereur adverse.

— Je me souviens de cette tactique, dit-il en souriant malgré lui.

— Évidemment.

— Jamais nous n’avons terminé cette partie.

— Évidemment.

Son doigt vint se percher sur l’une des pièces d’ivoire noire. Un primarque. Le pion ne disposait d’aucun détail permettant de le distinguer entre les vingt autres. Tous n’étaient que des représentations génériques, plurielles et idéalisées, du concept de primarque. La pièce arborait les ailes de Sanguinius, la couronne de lauriers et la cuirasse de Guilliman, et son visage semblait grimacer dans la lumière vacillante des bougies. Le cœur principal de Graucis eut un battement précipité, et il retira son doigt du sommet de la figurine avant de reposer les mains sur ses genoux.

— Mais c’est du passé. Je suis ici pour observer l’avenir.

— Le temps est-il donc une ligne droite, mon frère ? Ou se courbe-t-il parfois ? S’agit-il plutôt… d’un cercle ?

Nyramar, à ces mots, désigna d’un geste de la tête le plateau de jeu circulaire.

Graucis acquiesça.

Les répétitions de l’Histoire, et surtout des erreurs du passé, étaient un thème récurrent de toutes les mythologies de la Vieille Terre, mais n’évoquaient rien de particulier à son inconscient enfoui.

— L’ombre d’Angron s’étend une fois de plus sur la galaxie. J’ai observé les signes, déchiffré les augures, entendu sa voix hurler de rage par-delà le voile. J’ai pressenti le cri des hérauts mineurs annonçant sa venue. Tout converge en un but, une détermination dont la Grande Bête n’a plus fait preuve depuis Armageddon. Si son ombre ne s’étend pas là où je l’attends, où la trouverai-je alors ?

— Prends garde à tes désirs, mon frère, certains pourraient se réaliser.

— La plus ancienne des mises en garde que connaissent les sorciers.

— Et celle, pourtant, que les héros suivent le plus rarement.

— Je ne suis pas un héros, répondit Graucis en retroussant la lèvre.

— C’est ce que croient tous les héros.

— J’ai passé les six cents années depuis Armageddon à me préparer. J’ai réuni mes alliés, affiné mes talents. Je suis prêt à tout ce qui m’attend.

— Que tu le croies ne fait que souligner à quel point c’est faux.

Graucis fronça les sourcils en entendant cette même rebuffade, paternaliste et déjà familière, de la propre bouche de son vieil ami. Son sourire se figea sur ses lèvres puis, lentement, se changea en grimace à mesure qu’une douleur inattendue se réveilla dans sa cuisse. Il y porta la main. Du sang imbibait le tissu gris pâle de sa robe.

— Non, murmura-t-il en appliquant une pression sur la blessure qui jamais n’avait guéri. Pas ici.

La pluie tombait toujours sur le Mont Anarch, et les gouttes d’éthane liquide martelaient les gigantesques baies vitrées de cristacier. Saturne, monstrueux globe strié de nuées d’hydrogène, se profilait dans les cieux au-dessus du paysage gelé, pareil à l’œil jaunâtre d’un cyclope cosmique. Graucis Telomane, en tant que néophyte, avait eu l’habitude de se tenir sous ces immenses fenêtres pour y méditer. Le Justicar Aelos aimait mettre à l’épreuve ses protégés, et les défiait souvent de soutenir le regard de l’astre, de ressentir sa gravité, de prendre toute la mesure de la précision millimétrée avec laquelle la planète dirigeait le ballet orbital de sa petite armada de lunes. Comment ne pas se convaincre, face à ce spectacle, de la prééminence des lois de la physique sur le chaos de l’univers ?

Lui qui pourtant n’avait jamais eu tort, c’est en cela qu’il s’était trompé.

— Pourquoi est-ce que je…

Il se détourna de la baie vitrée sans achever sa question, attiré par le subtil tressautement du tissu de la réalité, aussi sûrement que les planétoïdes au-dessus de sa tête étaient attirés par la masse de Saturne. Les bougies des chandeliers de marbre fixés aux murs de la pièce, ainsi que celles fichées dans les candélabres d’argent sur les tables, n’étaient plus faites de cire grise. Elles étaient désormais rouges, dégageaient une odeur de soufre, et grésillaient comme des pains de graisse exposés à la chaleur. Une sensation de danger imminent parcourut l’échine de Graucis qui vit, une à une, les flammes des chandelles se mettre à vaciller. Bientôt, toutes penchaient sur leur mèche, décrivant un angle contre-nature que n’auraient pas permis les lois normales du monde. Toutes pointaient vers la droite. Toutes pointaient vers lui.

Non, comprit-il enfin. Pas vers lui.

Il se tourna lentement et leva le regard vers la titanesque claire-voie de cristacier. Le monde au-dessus de lui n’était plus Saturne. Ce n’était pas non plus Armageddon, contrairement à ce qu’il avait ardemment souhaité.

Graucis n’avait jamais vu cette planète, et prit soin de graver dans sa mémoire génétiquement améliorée le moindre détail de sa surface. L’astre était rocheux et relativement petit, à peu près de la taille de Terra. Il était entièrement couvert d’étendues sableuses, et Graucis, en observant cette fois le panorama dans sa totalité, découvrit une planète brunâtre et desséchée en orbite autour d’un couple de soleils rouges. L’Imperium de l’Humanité comptait un million de mondes. Si celui-ci en faisait partie, Graucis le retrouverait.

Le Saturnalium, au-dessus de sa tête, continuait de vrombir comme il l’avait fait depuis les premiers jours de l’Imperium, convertissant le moment angulaire en sections de temps linéaires.

— Prends garde à tes désirs, dit une voix derrière lui. Certains pourraient se réaliser.

Graucis crut entendre, dans son dos, le grattement d’une pièce d’ivoire contre un plateau de bois. Il fit volte-face et ses yeux se posèrent sur sa vieille table, à l’endroit où le primarque blanc, à la suite d’un coup impossible, avait franchi deux lignes de pions noirs et blancs pour se retrouver devant l’empereur de Graucis.

Nyramar lui adressa un sourire satisfait. Sa tête pendait au sommet de son cou fracturé, et sa face décrépite laissait entrevoir le crâne sous sa peau. Graucis se répéta que ce n’était pas Nyramar. Rien de tout ceci n’existait en dehors de son esprit.

— Échec, mon frère, dit le cadavre. À toi.

Petit Dévot MMXIV émit un carillon inquiet. Le chérubin augmentique voletait au-dessus de sa tête, empestant le formaldéhyde et les liquides de conservation ainsi que les gels d’aloès dont il enduisait la peau carbonisée de son maître. L’épistolier Graucis Telomane, le regard vide et les pupilles dilatées, avait l’esprit ailleurs. Il lança un coup d’œil inexpressif au chérubin. Le ronronnement des archaïques modules antigrav et le craquement de ses ailes de vélin synthétique le réconfortèrent, de même que la caresse de sa psyché fœtale. Se connecter à l’âme étriquée mais pure du petit automate aida Telomane à reprendre pied dans la réalité.

Il se trouvait dans sa salle de méditation privée, à bord de l’Épée de Dioné, un croiseur de bataille des Chevaliers Gris en orbite haute au-dessus d’Armageddon.

Il cligna des paupières. Ses yeux étaient aussi secs que des morceaux de grès, et il se demanda combien de temps il était resté à contempler le warp.

Un nouveau borborygme métallique s’échappa du pipeau incrusté de vert-de-gris et fiché entre les joues parcheminées de Petit Dévot MMXIV. Sur ce, le chérubin s’écarta pour permettre à Graucis de se redresser.

L’épistolier empoigna les accoudoirs damasquinés d’argent de son siège et, dans un tintement de son armure vrombissante, se releva d’une puissante poussée de ses bras.

Il grogna en sentant le sang revenir à ses membres engourdis, réveillant les douleurs d’un millier de blessures. Sa peau, presque entièrement camouflée par sa lourde cuirasse, était au trois-quarts couverte de papules et de brûlures. Des escarres psychiques. Ce type de cloque tendait à se rouvrir chaque fois qu’il sondait trop profondément le warp. Les apothicaires de Titan l’avaient averti : certaines blessures pourraient ne jamais plus guérir, avaient-ils dit, et ils avaient eu raison. Graucis avait dû apprendre à faire avec. Ignorer la souffrance. D’autres douleurs diffuses, d’intensité variable, étaient quant à elles dues au simple passage du temps. Voilà plus de cinq cents ans qu’il avait dépassé ce que ses frères considéraient comme la fleur de l’âge. Le pire, toutefois, était la sensation lancinante dans sa jambe.

Il frotta sa cuisse endolorie, engoncée d’épaisse céramite.

Hypérion, le héros que les Loups surnommaient Brise-Lame, avait fait éclater l’épée d’Angron en un millier d’éclats impurs. Dans cette tempête de bronze corrompu, l’un des éclats avait violemment frappé Graucis à la cuisse. Un unique morceau, qui se trouvait encore là, dans sa chair, et l’épistolier ne pouvait l’oublier. Il en était conscient à chaque seconde. Parfois, une intense chaleur lui enflammait la jambe, d’autres fois son muscle semblait s’engourdir totalement. La souffrance, certains jours, menaçait de le faire sombrer dans une rage folle, quand il ne s’agissait pas d’un silence mutique, quasi désespéré. L’univers, songeait-il, distribuait épreuves et récompenses en toute iniquité. Lorsque Graucis cherchait l’éclat maudit du bout des doigts, il pouvait le sentir, là, sous sa peau, comme une petite tumeur ; mais qu’un apothicaire use d’un bioscanner ou veuille le dénicher en incisant sa cuisse à l’aide d’un scalpel et il ne trouvait rien. Pas la moindre trace de métal. « Douleur psychosomatique », affirmaient les spécialistes.

Les derniers six cents ans de sa vie avaient été parsemés de moments d’accablement, durant lesquels Graucis avait souvent songé à s’amputer de toute la jambe pour en finir avec la malédiction d’Angron. Pourtant, chaque fois, il s’était arrêté avant d’aller au bout de son idée.

Agir ainsi lui aurait donné l’impression de céder. Pire : de se rendre.

La meurtrissure était certes une épreuve, mais également un don.

Il s’agissait de son lien avec Angron.

Graucis, avec difficulté, fit rouler sa nuque et pencha la tête de côté, le regard morne, perdu en direction de la baie vitrée. La froide lumière de l’étoile d’Armageddon, Tisra, dardait à travers le verre blindé.

L’Épée de Dioné naviguait sous pavillon du Chapitre, et battait les couleurs du Librarius ainsi que de la flotte de Titan ; pourtant, au cours des siècles, au fil de quêtes toujours plus ésotériques, le bâtiment était pratiquement devenu la propriété personnelle de Graucis. Le navire de guerre connaissait son but et répondait à sa volonté. Il était engagé dans une opération de répurgation au cœur du secteur Beta-Thyracuse lorsque les premiers échos d’un bain de sang à l’échelle galactique avaient percé le voile de l’empyrée pour se déverser dans le tempus materium ; et Graucis jouissait d’une autorité telle au sein du Chapitre que le Grand Maître Cromm, de la Quatrième Confrérie, n’avait demandé aucune explication en voyant l’Épée de Dioné se retirer du secteur sans prévenir et replonger dans le warp.

C’était là que les aptitudes psychiques de l’épistolier atteignaient leur plein potentiel. Là qu’il était le plus à même de percevoir sa némésis.

— Non, murmura-t-il. Pas ici.

Sa voix, éraillée et rocailleuse, contrastait avec l’image de jeune homme que sa psyché avait conservé de lui-même.

Si Angron n’était pas venu reconquérir Armageddon comme il l’avait prédit, où pouvait-il se trouver ?

Graucis se pencha en avant dans son siège et frotta ses yeux fatigués. La vision de la planète aperçue dans le warp passa devant ses pupilles : un monde désertique, en orbite autour de deux géantes rouges. L’Épée de Dioné disposait d’archives de voyage remontant à plusieurs millénaires, mais Graucis craignait de n’avoir pas assez de détails pour mener une recherche précise. La Voie Lactée était une vieille galaxie, les trois quarts de ses étoiles étaient des géantes rouges, et la plupart appartenaient à un système binaire. En outre, même un bâtiment aussi illustre que l’Épée de Dioné n’avait, au cours de sa carrière, exploré qu’une infime parcelle de l’immensité spatiale, et il lui restait encore énormément de secteurs à balayer.

Il y avait fort à faire.

Graucis leva une main et sentit le frémissement de son sceptre de force Nemesis. Le bâton, entreposé à l’extrémité opposée de la pièce, répondit à l’appel de son maître et s’éleva dans les airs, avant de filer d’une traite pour se loger entre ses doigts tendus. L’épistolier quitta son siège au moment précis où sa main se refermait sur le sceptre.

— Contacte la station Navis Imperialis des Docks de St. Jowen, ordonna-t-il à Petit Dévot MMXIV. Fréquence vermillon. Réquisitionne un chœur astropathique.

Les communications avec Titan se faisaient de plus en plus rares, et toujours plus difficiles à interpréter. Graucis savait que les Chevaliers Gris s’étaient tenus aux côtés des guerriers de l’Adeptus Custodes pour défendre le Palais Impérial et que leur nombre, en conséquence, s’était vu drastiquement réduit dans la totalité de l’Imperium Sanctus. Les confréries avaient toujours été dispersées, mais elles l’étaient aujourd’hui plus que jamais, quand bien même il ne leur restait qu’une moitié de galaxie à couvrir.

S’il fallait devancer Angron et faire échouer ses plans, alors la tâche incomberait à Graucis.

Le chérubin mécanique répéta un petit hymne et battit de ses ailes de peau synthétique. Enfin, dans un crachotement de modules antigrav, il s’éloigna et quitta la pièce retentissante d’échos.

Graucis le regarda partir.

Il était temps de convoquer les autres.

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UNE PUBLICATION BLACK LIBRARY

Version anglaise originellement publiée en Grande-Bretagne en 2023 par Black Library.
Cette édition est publiée en France en 2023 par Black Library
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Représentation par Games Workshop Limited, branche Irlandaise, Unit 3, Lower Liffey Street, Dublin 1, D01 K199, Irlande.

Produit par Games Workshop à Nottingham.
Titre Original : Angron: The Red Angel.
Traduit de l’Anglais par : Julien Mindel.
Illustration de couverture : Halil Ural.
Cette traduction copyright © Games Workshop Limited 2023.

Angron : L’Ange Rouge © Copyright Games Workshop Limited 2023. Angron : L’Ange Rouge, Space Marine Conquests, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, le logo The Horus Heresy, le symbole de l’œil pour The Horus Heresy, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40,000, le logo “Aquila” de l’aigle à deux têtes, et tous les logos, illustrations, images, noms, créatures, races, véhicules, lieux, armes, personnages, et tous les éléments distinctifs, sont soit ® ou TM, et/ou © Games Workshop Limited, selon les lois appropriées à travers le monde.
Tous droits réservés.

Dépot légal : Janvier 2023

ISBN 13 : 978-1-80407-252-3

Ceci est une œuvre de fiction. Toute ressemblance avec des personnes, faits ou lieux existants serait purement fortuite.

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